Han visste att om han slutade slå
skulle han bli tvungen att tänka efter
vilken smärta han tillfogade henne
vilket berörde honom illa
så han fortsatte slå.
29 aug. 1997
Fortsatte slå
Stad av ensamhet
Jag flyttade in i staden
med alla mina drömmar
och stöddiga tankar
som hela tiden hotade
att slå ut några väggar.
Jag fyllde vardagsrumsgolvet
med minnen från ett tidigare liv
och gick på fest där ingen
var bjuden.
8 aug. 1997
Komplicerad
Jag ville skriva en uppsats
om min kärlek
till dig
men du rymmer hela tiden
genom fotnoterna.
Mina vänner
Jag skulle kunna skryta med mitt umgänge.
Dessa storheter som världen avlat fram.
De talar världens alla språk.
Deras tankar och tal lever genom årtusenden
och de har alltid tid för mig.
Tänk om ni visste!
Du hotar med din storebror.
Jag har Euripides.
De är båda jättar fast i din värld
som även är min
går styrka före allt annat.
Och trots mitt tappra leende,
mina vänner är inte lojala.
De talar till alla
som rör sig i böckernas utkanter
eller gömmer sig bakom det prasslande pappret.
De talar men har sedan länge
slutat att lyssna.
Möten
Alla är leende fienden.
Jag ler också.
Vi sätter oss till bords
med servetter,
klingande glas,
oskyldigt prat
och börjar
äta varandra.
Egentligen
Egentligen är han inte elak
– bara ledsen.
Egentligen är han inte ledsen
– bara trött.
Egentligen är du ingens barn
– bara ett förhastat beslut
eller ett dödsdömt försök
att hålla ihop
ett dåligt
äktenskap.
Tänk
Tänk att det skulle gå
så här till slut:
åren har placerat
smilgroparna
på låren,
skrattrynkorna
på magen.
Glad
Han gladde sig
över att barnen
inte drack
eller var i dåligt
sällskap
när de satt på rummet
och grät.
Självmordsbrev
Han dräller sina kläder
omkring.
Låter mjölken stå framme.
Dammråttorna ligger i hörnen,
liksom avsiktligt glömda
för att hittas.
Likt ett självmordsbrev.
Bultar mitt hjärta
Av den sköraste tråden
vävs den finaste väven.
Mot den minsta strimma ljus
sträcker längtan sina armar.
Bortanför den vildaste dröm
häpnar en verklighet.
Innanför det hårdaste skal
bultar mitt hjärta.
Trubaduren
Politikernas munnar kippar
tomma på ord, tomma på löften,
tomma på hot.
Molnen är lätta som bortglömda
kampsånger.
Trubaduren vänder blad.
Han ser att han fått trycksvärta
på sina fingrar.